Reticências de um Poeta Morto

Imagens, sons, gestos e palavras são só tentativas.

Sinto uma coisa na carne das mãos, ela sabe contrair e relaxar mais ou menos de acordo com o que me passa pela cabeça, pela alma em todos os seus níveis. Não existe tradução, nada será dito da mesma forma em uma linguagem. Não existe comunicação, nenhuma idéia jamais será comum, comum, comunicada. A palavra jamais será a coisa. Coisas não têm como se dizer.

Têm massa, volume, cor, forma, cheiro, gosto, textura, preço; não têm uma palavra que as diga.

Precisamos de frases, às vezes várias, para explicar o que uma palavra quer dizer. Colocamos uma pedra entre o indicador e o polegar e dizemos "Isto é uma pedra.", mas certas coisas não cabem entre os dedos, certas coisas não podemos tocar, desenhar, cantar ou fazer mímica. São só tentativas, advinhe o que eu quero dizer. Advinhe o que eu estou sentindo hoje.

É urgente tentar. É essencial, é necessário, uma vez que passou a existir. Eu não consigo, eu não posso parar.