Reticências de um Poeta Morto

Deito as mãos aqui para ver se algo acontece... Se alguma palavra nova sai do meu vocabulário para escurecer esta branquidão... Um papel. O que as pessoas em geral, as que não escrevem, vêem num papel em branco? Uma folha de ofício... Acho que pensam em alimentar a impressora ou algo nesse nível. Crianças logo vêem um belo desenho com um sol no canto, uns rostos sorridentes e esse é o papai e essa é a mamãe.

Eu acho que nunca fiz esses desenhos assim, meus pais são separados desde que tenho 4 anos e desde então eu não os chamo de papai ou de mamãe. Chamava de meu pai e minha mãe e sou assim até hoje. Com 4 anos eu era oficialmente uma criança e não mais um bebê chorão... E dizem que eu não era chorão. E até hoje eu não chamo as pessoas pelos apelidos, é raro até eu chamar minha tia de tia na segunda pessoa. Costumo continuar chamando-as pelos nomes que conheci primeiro.

Esses nomes carinhosos saem difícil de minha boca, bem como palavras de amor ou pedidos de perdão. Eu sou uma pessoa difícil de se entender mesmo. Já me acusaram de ser extremamente racional... Se fosse eu seria até mais corajoso. Racionalmente eu sou bem resolvido. Pode até me pedir conselhos imparciais que eu os faço muito bem... Mas quando o problema é meu, tenho que lidar com o meu lado emocional também. E ele me domina, me mete medo e eu fico quieto esperando o tronco descer a cachoeira.

E espreitam-me os urubus famintos pela minha carne morta

Alguma luz me coça os olhos
Gostaria de tê-los agora fechados
Fazendo do meu dia uma noite
O sol foi quem nasceu e é criança

Barulho das folhas secas quando piso
Sob a sombra das folhas ainda verdes
Das árvores vivas do caminho que sigo
Não sei até quando nem até onde vou

Os pés firmes um passo após o outro
Mas vez ou outra sinto-me cansado
No céu já espreitam-me os urubús
Famintos pela minha carne morta

E espero ansioso encontrar um leito
Numa casa onde eu possa entrar e ficar
Desamarrar as botas e sarar os calos
Fim de um caminho, começo de outro