Reticências de um Poeta Morto

Amanhã é o dia um do Garage Rock Festival. 11º ano do festival, se não me engano. Várias bandas alternativas do cenário baiano e a atração Nação Zumbi. Eu quero ir. É amanhã a tarde toda... Mas talvez eu não vá. Interessante que quando você adquire a independência financeira e não precisa mais pedir permissão a seus pais para fazer as coisas, você ganha junto um monte de obrigações e acaba não fazendo as coisas mesmo assim.

Minha mãe recebeu de minhas mãos um pequeno comunicado da escola dizendo que eu havia filado (matado) 5 aulas de inglês. Sim, eu fiz isso mesmo. Eu sou formado em inglês na melhor escola de Salvador e essas aulas do colégio não me acrescentam nada. Eu atrapalho os outros que querem aprender alguma coisa (e nem assim aprendem) e prefiro não assistir à aula de vez em quando.

Adoro minha mãe, não trocaria por nenhuma outra mas existe uma coisa nela que eu realmente não gosto e fico aborrecido quando tomo bronca relacionada a isso. Minha mãe é muito presa à regras e conceitos. E não entende de jeito nenhum porque eu não fui para essas 5 aulas de inglês. Então não sei se ela vai permitir a minha saída para o Garage Rock. E eu vou ficar aqui vendo TV e absorvendo cultura inútil... Mas como eu disse, adoro minha mãe. Ela é flexível e talvez deixe-me ir. Torçam por isso.

Ah! Mais uma coisa: mostrei alguns dos meus poemas/poesias a meu professor de literatura e ele disse que gostou muito. Fiquei satisfeito por receber a aprovação de um estudioso do tema. Essa foi a que ele gostou mais, acho que por ser uma poesia sobre a poesia:

Lará

Estou aqui me forçando a fazer poesia
vendo se sai alguma coisa de minha alma vazia...
Mas minha alma não é vazia, foi só pra fazer rima
Será que essa é a minha, alguma coisa, sina?

Alguma coisa pra encher a métrica
O mesmo número de síliabas poéticas
ditongo e hiato são uma sílaba só
se contar errado agora, tenha dó

Vai ficar sem rítmo definido
oscilando, ocioso, fedido
Será que esse poema obecede à regra?
não vou saber se eu contar às cegas

Contar às cegas é o que faço agora
no puro instinto, confio na memória
memória não, foi só pra essa rima
Porque é essa, alguma coisa, minha sina

lará lará lará lará lará lará larará