Reticências de um Poeta Morto

Porque as mariposas gostam tanto da luz? Não lhes machuca as vistas? Quando eu olho demais para ela, fica uma mancha nos meus olhos. Verde, azul, e no final se vê o vermelho... Depois a mancha some e volto a enxergar o mundo no mesmo preto e branco. O asfalto, os prédios não têm muito colorido. O mundo é um pouco chato e para o entretenimento, precisamos imaginar algumas coisas. Se apago a luz, vão-se embora as mariposas. Prefiro a escuridão.

A música fica bem no meio da cabeça e de lá chega os ouvidos, às vezes à boca. É incrível o que se consegue pensar andando sozinho na noite, cruzando com outras criaturas notívagas, com um pouquinho de medo de alguma delas lhe fazer mal, mas no fundo, acreditando que vai chegar em casa. Em casa, onde eu... Moro. Onde eu durmo, onde eu fico só, onde eu guardo meu violão, água.

O mundo tenta me convencer de que se eu estou sozinho hoje, se estou em silêncio, se não estou na Fashion Club me divertindo a valer, se estou em casa numa noite de sábado e se não tenho ninguém para fazer sexo, é porque sou incompetente. O mundo tenta, mas não consegue. As idealizações de vida nos outdoors de condomínios fechados não me seduzem. Eu sou maior que isso. Eu prefiro a escuridão.